An image accompanied with a poem or a bit of prose. Please click on the images below to view the full text.
Fixed feet, the marching band plays. Sweet silent tunes. Sean, Dylan, Papa. I hear your music. Tidy city. Perfect pavement.
As we walk through the streets of the central island the first thing I notice is the light. A warm coating covers the old stone buildings, and the soft summer sun transports me to a place that feels like home. A sense of surprise and wonder overcomes me, I am in Stockholm and la Provence at the same time.
Empty street. A single torn cement bag below a raised tram track, and a borrowed wicker chair, witted morning break. The work site is resting. At Senate Square time stops with a song of recorded bells, and starts again as a trumpet sounds. An old man plays one melody, then he departs. Suomen, small, tidy city of grey stoned paths, where café signs tell roller-skaters not to pass. At corners, cables trickle from open drain pipes, summer stalactites, to fend off, perhaps, the long winter’s ice. Yesterday, navigating through scattered islets and gusts of cool air, Today after the rain, water paints the Baltic through the tiles. Merikasarminkatu, empty street. Allegro, a train, 11:30PM, the lighted sky. Helskinki, this place we pass by.
El Che greets us on a street corner as we wander through Saint Petersburg, in search of old factories and new creative hubs. The familiar sight of urban spaces in constant renewal.
20 minute stop. Walk to the end of the platform. The platform is long. The sun is warm. The buildings are high. The tundra in squares on the walls. Pastels of the summer thaw. Siberian station.
Round smiles pave our paths in the city, reflections of its country’s people. Over the mountains a large plateau opens. Warm hearted yet troubled souls, the border police smiles “Welcome to Mongolia”
Tres hombres fuman sentados sobre cajones de plástico. Uno se sacó una de las botas de goma y se masajea el pie. Miran un rato al piso, pegan otra seca al faso, y vuelven sus ojos sobre las pantallas de sus máquinas. Un mensaje de texto, un juego, fotos. Más atrás, bajo un toldo verde de plástico, otros cuatro juegan a las cartas. Visten guardapolvos blancos y hablan gritándose por encima de sus risas. Espíritus absortos en su escape. Se abre una puerta, y otro hombre, camisa ochentona con rayas oblicuas rojas, marrones y grises, se aparece empujando un carro con cajas de cartón. Alrededor suyo, las paredes son de un ladrillo color marrón ocre y los aires acondicionados se amontonan unos sobre otros goteando calor y humedad. El suelo está lleno de charquitos de agua, grasa, y puchos. Colgado de un caño, un paraguas rojo y blanco que alguien dejo a secar. Fruta podrida, aceite quemado, carne y sopa. Uno de los tachos de basura está abierto. Respiro humo, pero no sé de dónde, o de quién viene. Me giro y sigo caminando por el garito de poca luz. Negocios de ropa y suvenires baratos. Alguien intenta venderme un buda chiquito de madera. Al final del pasillo, la calle. Y sobre la vereda del frente, unas cañas de bambú. Obra en construcción. Bocinas y sirenas, y mis ojos tratan de seguir los pasos apresurados. La ciudad late. Detrás, el callejón descansa.